L’automne était descendu sur Paris, chargeant les arbres de la rouille des feuilles mortes, hâtant la venue d’une nuit que l’on n’avait plus l’habitude d’attendre si tôt, ce qui entraînait automatiquement la floraison des lumières qui se reflétaient, en autant de fantômes brillants, sur le macadam mouillé par une bruine intermittente.