Quelque part dans Harlem, odeur huileuse des buildings décatis, fragrance des cigares et des parfums au chypre, légumes écrasés sur la chaussée, linge aux balcons, culottes et soutiens-gorge aux bonnets impressionnants, le vent de l’East River plaque des journaux contre le fût des réverbères, contre les bornes d’incendie autour desquelles dansent des gamins débraillés, le soleil et l’eau relaient des arcs-en-ciel entre leurs têtes crépues.