Si le Grand-Petit-Havre n'avait pas traîné au lit, en ce matin de Noël de la deuxième moitié du XIXe siècle, à cuver ses restes de réveillon et de songes effilochés... des songes d'impossibles messes de minuit, comme dans le temps, ou comme s'en pavanaient deux ou trois paroisses voisines avec leurs clochers qui se miraient dans la baie, si le Grand-Petit-Havre n'avait pas boudé le ciel et l'enfer et crié tout bas des injures à Celui qui tire les cordes du Destin, il aurait pu suivre l'enfant qui mettait ses pas dans les pistes du renard.