Aujourd’hui, personne n’en parle plus ni ne souhaite évoquer ce sujet, et surtout pas mon père, en raison de son inclination pour ce qu’il ne peut plus toucher ni voir – je parle de ses souvenirs épurés de tout défaut, de toute ambiguïté par le travail de la mémoire, de ces années passées à les remodeler, à chaque fois qu’il les exhumait pour les raconter à nouveau, jusqu’à ce que ces histoires et leur contenu même, à force d’avoir été racontées, deviennent parfaites et tranchantes comme la lame du couteau qu’il garde dans sa poche.