Le territoire de Harry Gordon, le bookmaker, s’étendait tout autour de mon quartier : entre dix et quinze boutiques de friandises et de cigarettes, une bonne douzaine de ces grands immeubles pourris du Bronx dont le concierge se tenait toujours à proximité de la porte, de manière que les locataires le connaissent suffisamment pour lui donner un ou deux dollars à Noël.