Je l'avais rencontrée à la Maison du Déporté, un machin démesuré qu'ils avaient bricolé dans les locaux d'un grand magasin bien dédoré, au confluent de la rue de Rivoli, du boulevard Sébastopol et de la rue Saint-Denis, juste en face de la tour Saint-Jacques, peut-être bien un antre de kollabos infects dépossédés au lendemain de la retraite allemande, peut-être bien aussi, antérieurement, un repaire de juifs suceurs de sang français expropriés par Pétain et ses bérets basques, va savoir.