C'était à cette heure indistincte, mais ce n'était pas une heure juste un tout petit moment qui pourtant emplissait la conscience, la ramassait, la menaçait, c'était dans cette zone malaisée, entre l'éveil et le sommeil, juste avant de tomber dans une trappe, où l'on ne sait plus si l'on est soi-même, ou la pliure du drap, ou l'âme d'un animal, ou son propre fœtus ou son propre cadavre, ou le grognement d'une truie, ou le souffle d'un mourant.